Las manos de ayer se sienten mojadas
Y el tiempo de sequía es prehistoria ansiada
Sigo con mi nostalgia mientras quebranto el cielo
Y solo el cigarrillo es solitario consuelo.
Entre risas y miradas mi mano esta herida
Desde aquel llanto de vida
Nocturna y frágil quietud de la ciudad espera su fin
Y desde este frío lugar, mis ojos ponen
Desvelo en este circo de terciopelo
Todos mis dulces momentos se han envejecido
Y los caudales de tristeza y ansiedad, por la mierda ya se han ido
Sigo con mi fábrica de sueños
Para tratar de evitar este olvido
Que por este frío tesoro se ha perdido.
Me gusta tu poema...es muy vivencial...
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